28 августа — День запрокидывания головы

Вот уже и не вспомнить, что и когда фотографировала. Не так давно в примерочной хорошая фотография вышла. До этого что-то новенькое от шеф-повара в ресторане.

Всё сливается воедино. Остаются лишь любимые пресеты.

Этот очень нравится, часто делаю фото для истории в инстаграм, он подходит лучше. А, этот лучше для обработки ночных снимков. И так год за годом. Подружке показала, в instagram выложила и…забыла. Забыла самое важное! Зачем фотографировала. Уже и не вспомню, что так впечатлило сделать тот или иной снимок. Остается в памяти лишь то, как обрабатывала.

Недавно разбирали мансарду на даче у родителей. Много мусора. Много уже давно ненужных деталей из прошлого. И вдруг... О, моя коробочка. Даже не ожидала что она ещё сохранилась. Для стороннего не посвященного человека — это набор мусора. Но, для меня — это отрывок длиной в три месяца лета, после окончания четвертого класса.

Здесь есть немного о лагере в Геленджике. Кусочек теплого моря, куда мы первый раз ездили на машине с родителями. Здесь есть месяц, когда я гостила у бабушки в деревне.Словно я листала страницы книги или личного дневника, вижу лица тех, кто был рядом со мной тем летом. Я не забыла ни голоса подруг, ни то что давали в столовой в лагере.

Ком в горле.

Папа ходит, ворчит.

-" Что ты там такого увидела? Что за кусочек ткани, мятый теннисный шарик. Что над ними так реветь то? Глаза у вас девчат на мокром месте."

А я рыдаю навзрыд. И нет сил остановить, ни поток моих воспоминаний, ни эти слезы. Что-то щемит под сердцем. И не понятно почему.  По всем сразу, и по каждому отдельно. По лету в целом, по подружкам которых в первые увидела в лагере, и навсегда попрощалась вернувшись домой. По бабушке, по деду. Потеряв себя в воспоминаниях, я перебирала содержимое той самой коробочки. Это тот самый камень что оставил мне шрам на колене, когда я училась кататься на роликах. А это зернышко винограда, что мы ели на море. Вот только нет ни одной фотографии с того лета. Если не считать перед школой с букетом цветов первого сентября. Так ведь это совсем другая история.

Только сейчас я понимаю, что чем мимолетнее событие, чем более оно кажется не значительным, тем дольше мы о нем помним. Был бы тогда со мной телефон, наверное, и не появилась бы эта коробочка.

Я задумалась. Как можно оставить эти нужные для каждого из нас воспоминания?

Японцы называют художником не того, кто держит в руках краски и мольберт, а того кто, не разучился видеть красоту испытывая яркие эмоции. То, что способно восхищать нас спустя годы.

Не так-то просто, неожиданно повзрослев увидеть ту красоту что замечали мы детьми. Не просто придя на море думать о прохладе в жаркий день, а любоваться волнами, переливом солнца, ракушками. Поднявшись в горы думать не о том, как они могут быть опасны, а отдаться этому захватывающему дыхание виду.

Есть великолепный праздник «День запрокидывания головы». Каждый раз, когда мы отрываемся от обыденной суеты, мы становимся немного художниками. И без фото и видео в сторис, создаем то необходимое, что наполняет нас, оставляя с нами на всю жизнь любовь к этому миру. Отрывая взор от обыденности, мы начинаем обращать внимание на когда-то важное или таинственное, выстраивая свой мир, возвращаясь к себе, как личности. Это наша защитная оболочка от серости и забвения.

И вот мы уже любуемся фасадом здания, увидев в облетевшей штукатурки сакральный смысл. И вот, мы уже на крыльях фантазии уносимся на облаке напоминающим пиратский фрегат.

А коробочку я забрала с дачи. Она удачно разместилась на тумбочке в большой комнате. Как дверцу во что-то далекое и родное я ее больше не стала закрывать. И, иногда что-то новенькое появилось в ней